[сказка на ночь]

[a postal dude]

однажды придумав абстракцию, маску, образ, примеряешь её на всех.
и столь искусна рука, и так велик талант, что каждый в ней - демиург, комсомолец и греческий бог™.
только ты, глупый, в этом божественном обществе, как тот самый бантик - сбоку.
чем апемосина несчастнее дженни?
а хотелось всего ничего: правды, от которой бежишь.
и позади у тебя вовсе не великое будущее.
под гнётом собственного эгоизма сгибаешься до земли. облетают крылья. обветриваются губы. до мозолей и заусенцев разъедает костяшки пальцев. падаешь. из омерзительной жалости к себе.
но ты же всё равно встаёшь.
и ничего это не сложно.
это просто.
сложно - это правда, от которой бежишь.
потому что под каждой маской, потому что за каждым образом - чужой человек.
тебя все обманули! тебя оставили позади!
в песочнице под вековыми анчарами, в пустыне чахлой и скупой.
мимо спешит Лео Блум. мимо проходит барон Карл Фридрих Иероним фон М., не веря тебе ни на секунду.
Аксель Бауэр возится с крысами.
потому что был прав тот, кто говорил - конец в начале.
это тоже правда, от которой бежишь.

@темы: утро начинается в полночь, епкуська, i'm not a gangster tonight, заколочены двери в чертоги мои, пишет тебе мальчик, живущий на дереве